Импрессионизм

Это искусство не зря назвали изобразительным,
Здесь душа как прокладка между картиной и зрителем.
И только взгляд смотрящего может наполнить все сутью,
Наполнить жизнью то, что было создано цинком и ртутью.
Сколько важных моментов удалось запечатлеть,
Сколько эпох прогнали сквозь холст, используя кисть словно плеть.
Радость и боль кипели смолою в жилах создателя,
Обличая, cорвали множество масок,
И мы видим лишь на поверхности,
Как истинное лицо сплетают борозды красок.
Но что волновало тех, кому было нечего терять, кроме своих оков?
Кому красота до слез делала больно, царапая поверхность зрачков?
Отчасти эти картины как послание в бутылке,
Рассказ про то, как строили, как разрушали, как любили, так сказать, по старинке.
Способность воспринимать красоту
Как мерило внутренней гармонии и наполненности.
Но, к сожалению, мир нас делает жестче.
Мы так много смотрим в пустоту,
Что она отразилась в нас, заливая все полости.

Холст к миру внутри так восприимчив,
И если идея - мерило,
Реализация отнюдь не вторична.
Что можно вложить и на сколько процентов,
Все богатства души до последнего цента,
За воздух Моне и солнце Винсента.

Улицы Османа разрезали тело парижских трущоб,
Создавая виды, кромсая под свои понятия красоты
Город, что запечатлят полотна, и сотни лет будут воспевать поэты.
Синкопированный ритм величественного и миниатюрного передавали мазки,
В оттенки паровозного дыма смешивались причудливо краски,
И то, что кажется созданным наспех,
Являло полную иллюзию игры света.
Но тому, кто делит на чёрный и белый,
Очень сложно рассказать про разнообразие оптического спектра,
Отстоять брошенный вызов, это искусство,
Как держать кисть, когда рука болит от укуса.
Держать спину, противостоя общественному вкусу,
Рисовать воздух пленера, когда другим кажется, что пусто.
Подняться с коленей, от важных мелочей, что кроются в деталях,
Отдалиться на пару шагов от холста, бренча мелочью в карманах,
Чтобы разглядеть мир, сокрытый в рамах,
Микромазки составляют единый цвет,
И красота нам кажется там, где её изначально нет.
Остановись! Погружаясь в пуантилизм, мы забываем все чаще, -
Магия превращения лишь в глазах смотрящего.

Холст к миру внутри так восприимчив,
И если идея - мерило,
Реализация отнюдь не вторична.
Что можно вложить и на сколько процентов,
Все богатства души до последнего цента,
За воздух Моне и солнце Винсента.